De Profundis

Siempre me acuerdo de esa larga carta que le escribió Oscar Wilde a su amante desde la cárcel, ese lugar que en realidad simbolizaba el quinto infierno hasta donde había ido a parar por culpa de su relación tormentosa. Ese texto contiene verdades feroces, de esas que tu nunca esperas decirle a personas que se supone quisiste muchísimo o que significaron demasiado para ti. Es el tipo de cosas que sale a la luz en momentos cruciales, que define tu opinión respecto del otro. Tengo la impresión de que se trata de verdades imperdonables y que resignifican todo, dándole un punto de quiebre al episodio.
Habitualmente yo escribo esta clase de cartas, o por lo menos doy cuenta detallada de lo que me sucedió y de todo lo que pienso. Me parece que el otro debe responsabilizarse y que no es bueno quedarse con todo adentro, como pudriéndose contigo. Como pueden llegar a ser tan fulminántemente salvajes, es evidente que ya nada podrá restaurarse después. Hasta hace poco pensaba que se trataba de un goce elevado, ese de decir hasta con el mínimo punto y coma lo que estaba ocurriendo, soltar verbalmente la ira que podría producir una determinada situación. Creía que aún cuando no cerraba del todo con el tema, al menos aplacaría en algo la tristeza de haber caído en el quinto infierno.
Me gusta De Profundis porque es una carta certera y visceral, en la que no hay preocupación por el patestismo. Supongo que Wilde la escribió para sí mismo en primer lugar, pensando en que le ayudaría a salir de donde estaba. A mi eso no me queda tan claro, aunque sigo haciéndolo, y llego decir cosas durísimas y bien merecidas. Con eso no se sale de ningún lugar, pero no sé bien por qué me resulta ìmposible no hacerlo. Hay que dejar las cosas claras, clarísimas, tal como estaban el día en que empezó todo.

Del resto, de la cura total de la historia, Moya knows.